Le soleil brille sur ma peau de lait. D\u00e9j\u00e0, je commence \u00e0 rougir sous les rayons qui me forcent \u00e0 plisser les yeux. Il fait chaud. Je sens les gouttes de sueur descendre le long de mon dos, me faisant frissonner de chaleur. <\/p>\n\n\n\n
J\u2019attends l\u2019autobus depuis une bonne dizaine de minutes. J\u2019ai un travail important \u00e0 remettre pour mon cours d\u2019\u00e9conomie et j\u2019ai peur d\u2019\u00eatre en retard. Je tente de voir si l\u2019autobus tourne le coin de la rue, mais je n\u2019y arrive pas. Le soleil m\u2019aveugle. Je crois que la chaleur me monte \u00e0 la t\u00eate. Tout semble tourner autour de moi. <\/p>\n\n\n\n
Je m\u2019assois sur le banc sous l\u2019abribus, la t\u00eate entre les mains. Ma vision s\u2019embrouille, mais ce n\u2019est pas le soleil. Je vois des points noirs. Je connais ces sympt\u00f4mes. Ce sont les m\u00eames que lorsque je n\u2019ai pas assez mang\u00e9 et que je fais le moindre effort physique. Je vais m\u2019\u00e9vanouir. J\u2019ai chaud. Tr\u00e8s chaud. Le bus n\u2019arrive toujours pas. J\u2019ai la gorge serr\u00e9e. Je ne sais pas si je vais vomir. Je sue \u00e9norm\u00e9ment. Je suis incapable de me lever, ni m\u00eame de bouger. Je flotte. Je plane. Au loin, je vois l\u2019autobus s\u2019approcher. J\u2019esp\u00e8re que le bus sera vide. J\u2019esp\u00e8re qu\u2019il y aura une place pr\u00e8s de la fen\u00eatre. J\u2019esp\u00e8re que je n\u2019aurai \u00e0 parler \u00e0 personne. <\/p>\n\n\n\n
L\u2019autobus s\u2019arr\u00eate. Je tente d\u2019agir normalement. Par miracle, je r\u00e9ussis \u00e0 me lever. J\u2019entre dans l\u2019autobus, confuse. Je salue le chauffeur et trouve une place pr\u00e8s de la fen\u00eatre. \u00c0 bout de force, je r\u00e9ussis \u00e0 l\u2019ouvrir. L\u2019autobus reprend la route. Le vent me souffle au visage. Je me sens molle. Tremp\u00e9e de sueur, je fonds sur mon banc. Je ne serai bient\u00f4t qu\u2019une flaque gisant sur le sol de l\u2019autobus. Par chance, ce n\u2019est pas bond\u00e9. Je peux respirer. J\u2019ai l\u2019impression que je vais m\u2019endormir. Je m\u2019affaisse lentement sur mon banc. J\u2019oublie que je ne suis pas seule. Il faut que je me ressaisisse. Je ne peux rester immobile. J\u2019ouvre mon sac et y sors une bouteille d\u2019eau. Je l\u2019ouvre, de peine et de mis\u00e8re. Une gorg\u00e9e. Je renverse l\u2019eau un peu partout sur moi. Je ne contr\u00f4le pas mes mouvements. Je n\u2019ai aucune force. Je ne sais pas si les gens me regardent, mais je m\u2019en fous. Tout s\u2019efface graduellement. Je ferme les yeux. J\u2019ouvre les yeux. J\u2019ai l\u2019impression de porter les lunettes de quelqu\u2019un d\u2019autre. Elles me donnent un \u00e9norme mal de t\u00eate. Les points noirs reviennent. Ils sont accompagn\u00e9s de vagues qui brouillent mon champ de vision. Cette fois, ce n\u2019est pas le soleil. J\u2019en suis certaine. Mon arr\u00eat est le prochain. Je ne veux pas m\u2019\u00e9vanouir. Je ne veux pas m\u2019\u00e9vanouir. Je ne veux pas m\u2019\u00e9vanouir.<\/p>\n\n\n\n
L\u2019autobus ralentit. Puis s\u2019immobilise. <\/p>\n\n\n\n
Je me l\u00e8ve. Je ne sais pas comment, mais je me l\u00e8ve. Mes jambes, amorphes, ne m\u2019appartiennent plus. Elles tremblent. Je m\u2019agrippe aux parois de l\u2019autobus. Je tente d\u2019y trouver appui. Les portes s\u2019ouvrent. Tout devient noir. <\/p>\n\n\n\n
J\u2019ouvre les yeux. Je ne suis plus dans l\u2019autobus. Je regarde autour de moi\u00a0: du gazon, des arbres, des gens qui marchent; des gens qui m\u2019ignorent. Je suis agenouill\u00e9e par terre et j\u2019observe mes mains\u00a0: on dirait celles de quelqu\u2019un d\u2019autre. Reprenant lentement mes esprits, je fonds en larmes.<\/p>\n\n\n\n
***<\/p>\n\n\n\n
Des migraines avec aura. Heureusement que je suis venue consulter parce que des \u00e9pisodes comme les miens pr\u00e9c\u00e8dent souvent la formation d\u2019un caillot au cerveau. C\u2019est ce que mon m\u00e9decin m\u2019a dit. Il para\u00eet que certaines filles ne peuvent tol\u00e9rer la prise d\u2019\u0153strog\u00e8nes, hormones qui se trouvent dans la majorit\u00e9 des pilules contraceptives. Mais \u00e7a, il ne faut pas trop en parler. Je me sens toute petite dans le fauteuil rouge du cabinet. Je regarde mon m\u00e9decin, sans mot. J\u2019ai dix-huit ans. Depuis maintenant trois ans, j\u2019avale cette pilule quotidiennement. Chaque jour, \u00e0 neuf heures pr\u00e9cises, mon t\u00e9l\u00e9phone sonne m\u2019indiquant qu\u2019il est temps de prendre ma pilule. Chaque soir, je sors cette petite plaquette de mon sac, sans me questionner sur ce que j\u2019ing\u00e8re. Apr\u00e8s tout, c\u2019est normal. Toutes les filles le font.<\/p>\n\n\n\n
***<\/p>\n\n\n\n
Je pensais conna\u00eetre mon corps. Je pensais conna\u00eetre ma pilule. Apr\u00e8s trois ans, je r\u00e9alise que chaque fille est diff\u00e9rente; que chaque corps a ses caprices. Je r\u00e9alise surtout que chaque femme doit trouver le moyen de contraception qui lui convient et qu\u2019il n\u2019est pas obligatoire de prendre quoi que ce soit non plus. Je r\u00e9alise aussi qu\u2019il faut cesser d\u2019avoir peur d\u2019en parler. La douleur, les effets secondaires, les options; il faut briser le silence. Mon corps m\u2019appartient et le choix me revient. Chaque femme devrait pouvoir faire un choix \u00e9clair\u00e9, poser des questions, se renseigner, d\u00e9cider de la m\u00e9thode qui lui pla\u00eet. Pour ma part, je reprends lentement le contr\u00f4le, explorant mes options. Anneau, implant, patch, injections, st\u00e9rilet, je magasine. Je tente de retrouver mon corps, de reconnecter avec lui. J\u2019apprends \u00e0 l\u2019\u00e9couter. J\u2019apprends \u00e0 le respecter.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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